In einer klaren Winternacht im Norden hängt das Polarlicht tief und grün, und neben dir steht eine Aethyr und blickt hinauf, wie man auf eine verschlossene Tür blickt. Frag sie, wie sie aus Aethra herabkam, und sie wird es dir erzählen. Frag eine andere, und der Weg ist ein anderer. Die eine erinnert sich an ein Steigen. Die nächste an einen Sturz. Eine dritte an ein Tor, das offen stand und auf nichts hinausging. Was die Zeugen gemeinsam haben, passt in eine hohle Hand: Sterne, die stehen, wo keine Sterne stehen dürften, und die Hallen der Orden der Bestimmung, in denen jede Kunst einer anderen Rechenschaft schuldete. Der Baumeister dem Hüter des Lebendigen, der Befehlshaber dem Recht, der Torwirker dem Heiler, der Seher dem Widerspruch. Dann wurde die Sonne still. So viel sagen die beschädigten Aufzeichnungen, dann verstummen sie. Irgendwo über dem Licht oder hinter ihm steht ein Chor leer. Niemand kann darauf zeigen. Alle schauen hinauf.
Was die Zeugen sagen
Aethra Above ist die Welt oder das Reich, aus dem die Aethyr herabstiegen. Ob „droben“ die Sterne meint, eine andere Schicht des Seins, einen Rang oder nur eine ungelenke Übertragung aus der Torsprache der Aethyr, kann niemand sagen. Auf Karten ist es nur ein kleiner Einschub, verbunden mit dem Polarschleier und mit dem verlorenen Weg, den man das Letzte Tor nennt.
Die erhaltenen Berichte beschreiben eine Zivilisation, die auf Verpflichtung gebaut war und in der keine Kunst, kein Befehl und keine Vorhersage für sich allein stehen durfte. Die Aethyr, die herabkamen, bewahrten viele der alten Ämter, verloren aber die Bande zwischen ihnen. Ihre zerstrittenen Fraktionen gleichen heute Bruchstücken eines einzigen zerbrochenen Gefüges, von denen jedes so tut, als wäre es das Ganze.
Was erzählt wird
Drei Wendungen haben in beschädigten Aufzeichnungen überdauert. Die Stille Sonne war ein Notstand, in dem Licht, Wärme oder alles, was davon abhing, versagte. Der Leere Chor mag eine Katastrophe bezeichnen, eine Einrichtung, ein verlorenes Volk oder eine durchtrennte Resonanz. Die Neunte Berechnung war die Rechnung, die das Kommen nach Myrvand rechtfertigte, und niemand kann beweisen, ob sie stimmte. Mit der Überfahrt begann das Zeitalter des Fallenden Lichts; die Zusammenarbeit, die folgte, schuf das Zeitalter der Hellen Werke und zerfiel dann im Streit. Heute will der Heimkehrende Pfad den Weg nach Hause wieder öffnen, die Aschenkrone nennt das eine Gefahr für das Dasein selbst, und die Wurzel- und Flutwächter fürchten beides: ein Reich, das nie geht, und einen Abschied, der in der Katastrophe endet. Ob Aethra noch besteht, wie man es erinnert, weiß niemand.